Ao tocar o despertador, levanto-me, espirro três vezes e cubro o meu irmão com o meu cobertor. Mania. Depois de vestir meu uniforme, automaticamente ligo a televisão no canal 11, a MTV (o qual só me agrada pelas manhãs). Mania. Olho o relógio, porém, não me contento e ligo para o 130 para ter certeza do horário. Mania. Às 6h30 pego a linha 13 - sempre lotada - em direção à escola. Como de costume, me direciono com muito esforço para a porta de saída e fico o resto do caminho lá, por mais que demore cerca de vinte minutos - só para ter certeza de que o motorista não esquecerá de me deixar no ponto de sempre -. Mania. Olho os três relógios, os quais mostram a temperatura da manhã - confesso que as de inverno me alegram mais -. Mania.
Ao chegar na escola, conto as três primeiras carteiras e sento-me na quarta. Mania. No recreio, peço permissão à diretora para que eu possa tocar o piano do anfiteatro. Sempre a mesma frase: "D. Elza, será que podemos usar o anfiteatro só um pouquinho?" - logo em seguida faço cara de pobre coitada e sempre sou autorizada. Tocar piano no anfiteatro para os meus amigos? Vício! Antes de retornar à sala de aula, como sempre, passo no banheiro para olhar-me no espelho, só para ter certeza de que não tem nenhuma espécie de feijão por entre meus dentes. Mania.
Volto para o ponto de ônibus ouvindo Muse. Vício. Ao chegar em casa, tiro os sapatos e abro a geladeira para pensar. Mania. Guardo a louça separando os potes de suas tampas. Mania. Faço as lições deitada no sofá ou no chão, vendo algum filme de sessão da tarde. Mania. Quando me resta tempo, vou para o computador. Vício! Durante o dia como batatas... Sejam fritas, cozidas ou em purê, adoro! Vício. Entre 20h e 21h toco o hino nacional no teclado. Mania.
Ao deitar-me para dormir, levanto várias vezes da minha cama para certificar-me de que está tudo pronto para o dia seguinte. Por fim, espirro três vezes mais e durmo.
Loucura? Não. Vícios e manias!
Mariany.
A menina olhava a lua. Enormes olhos castanho-escuros, cabelos curtos, bochechas rosadas. Mãos geladas e trêmulas, pés descalços; pálida. Sorrindo sem sorrir e chorando sem lágrima alguma sobre seu delicado rosto cair. Vestidinho de listras verticais e boina amarela. Meia calça de lã e um casaco verde quentinho. A neve sobre o chão e a menina sobre o prédio. O céu congelado sobre tudo e todos. Formiguinhas caminhando pela rua e buzinas atrapalhando o sono da cidade semi-adormecida. Num só pulo, percebeu por um instante, que as tais formiguinhas eram pessoas. Em seu toca-fitas, Hey Jude chegava ao seu fim e os batimentos do triste coração da menina também. Estava morta.
